Tout au bout de ma plume

vendredi 21 mars 2014

Le conférencier

Ce fut une bien étrange soirée…

Lorsque je pénétrai dans la salle de conférences, ce fut le chœur d’ Aida, de Verdi qui m’accueillit. Instant étrange car il n’était pas au programme de l’époque visitée, il servait juste de test à la sono.

Et pourtant Aida fut mon premier moment de musique dans ma vie.

J’avais 12 ans et en classe de 4 ème, le professeur de physique enseignait la musique. Il nous plongea de suite dans les chœurs d’ Aida que nous chantions en chœur –évidemment- et avec les notes seulement. Je ne les ai pas oubliées. Je les sais encore par cœur, 50 ans après… Ensuite je devins une adolescente passionnée de musique classique que j’écoutais tard dans la nuit sur le transistor moderne des années 60, dans ma petite chambre

Petite parenthèse, j’y vis un signe, celui que la soirée allait m’amener sur des sommets.

Car mon rêve serait d’être trompettiste et de jouer Aida sur les hauts sommets enneigés des montagnes que je gravis…

Comme c’est étrange…

La salle se remplissait doucement et la conférence –le concert allais-je dire- commença.

Le thème était « La musique sous la Révolution et l’ Empire ».

Révolutionnaire, la conférence le fut. Impériale également…

Jean Claude, le conférencier , est devenu un ami.

Je l’ai rencontré en même temps que Rossini.

Il nous gratifia un jour, d’une magistrale « conférence » sur Rossini, qu’il semblait avoir cottoyé, avec qui il paraissait avoir noué des liens d’amitié, de fraternité dans une joyeuse débauche musicale.

C’est pourquoi on ne peut parler de « conférence » mais plutôt d’une vie partagée dans laquelle il nous a conviés à nous insérer. Un voyage hors du temps, du siècle, du quotidien.

Par la seule magie de sa passion.

En toute simplicité.

Alors, de la Révolution à l’ Empire, je tenais à faire ce voyage, moi la nulle en histoire.

Un régal..

Le temps se déroula chronologiquement, linéairement mais chaque événement, chaque

instant le fut en paroles et musiques. Sobriété des paroles, extraordinaire choix des extraits musicaux.

Ils ne nous étaient pas seulement donnés à entendre, à écouter, mais on y pénétrait par une porte secrète, comme dans ces coins secrets des châteaux, ouvertures dissimulées et on « était dans la musique », on entendait arriver les instruments, dialoguer les hautbois, arriver ces chœurs féminins, vibrer ces voix de basse masculines. Pleurer ce violon. Chanter cette mandoline.

Venus de France, d’ Italie, d’ Allemagne, d’ailleurs. Gossec, Beethoven, Cherubini , et d’autres familiers ou inconnus, même Mozart fut de passage. Invité anachronique qui avait juste un mot à dire.

Tout cela ne nous fut pas qu'expliqué didactiquement.

Gossec
1734-1829

Non, en surimpression de l’extrait, en un geste, un mot, un sourire, une vibration, Jean Claude nous ouvrait les portes des notes, des voix, des mouvements qui enflaient et s’éloignaient…Chef d’orchestre d’un moment qui nous invitait par un regard à accueillir ce qu’on voyait et qu’on n’aurait peut être même pas entendu. Par la magie de sa seule passion. Que dire ? ce serait trop long…

Beethoven
1770-1827

Pasiello
1740-1816

Mehul
1763-1817
Le Chant du Départ

Cherubini
1760-1842

Ainsi, entre la Bastille, Le Directoire, le Consulat,
l’ Empire, les Batailles de la Grande Armée et la mort de l’Empereur, ce fut un voyage de deux heures où le temps fut suspendu. Cela aurait pu durer 3 heures, 4 heures, Jean Claude avait la magie de celui qui sait : qui sait sans forfanterie ni pédantisme, qui sait juste faire vivre, revivre, rêver, comprendre, aimer.

Parce qu’il « y était ».

Jean Claude Salomé orchestre la conférence

Je me suis penchée par la suite un peu sur cet homme qui m’a raconté son histoire.

Je l’ai soigneusement consignée.

Musicien, il ne l’est pas. Ou trop peu (par modestie peut être...)

Mélomane, sans aucun doute, lui qui n’a entendu toute sa carrière que le grondement monocorde des trains sur les rails, avec leur rythme saccadé et lugubre.

Comme c’est étrange.

La musique c’est un coup de foudre d’enfance, une passion d’une vie.

La musique, il la connaît, autrement, il la vit, elle l’habite, ils ne font qu’un dans une singulière alchimie qui mériterait à elle seule un roman.

Je cite simplement quelques extraits de son vécu enfantin.

« Le grand déclic : Tout commence au cours élémentaire 1ere année ( je devais avoir 7 ans.) Sur le tableau noir ( Le petit tableau à droite dans la classe) : un texte écrit à la craie , que je connais encore par coeur, comme beaucoup d'autres.Texte que je n'ai jamais oublié ,dont j'ai écouté la musique, et que j'ai chanté des centaines et des centaines de fois :

C'était " Le duo de la déesse" pour voix de ténor et baryton ( Extrait des Pêcheurs de Perles de Georges Bizet) " ...

L'instituteur eut la patience de nous apprendre cet air difficile pour des enfants et de nous le faire chanter… »

Et aussi : « - Aprés Bizet , ce fut l'extraordinaire " l'Hymne à la Nuit" de Rameau (…. ) Puis la 9eme symphonie de Beethoven (…) Ensuite j'ai découvert avant 10 ans, des airs toujours appris en classe : L' air d'Isis de l'acte 2 de La Flûte enchantée de Mozart - ( pour voix de basse ) - Le "choeur des chasseurs" de l'opéra " le Freischutz' ( Le chasseur libre ) de Von Weber - - La Barcarolle des contes d'Hoffmann d'Offenbach – (…) »

Ah ! Ces découvertes d’école….que d’empreintes elles ont laissées…

Il me parlera au cours de ces missives, d’orchestres, instruments, tessitures de voix, avec une remarquable technicité et simplicité, il me parlera des différentes interprétations d’un même morceau et dans quel but, il me contera sa façon de composer une conférence que j’apparente à la composition d’une musique par un musicien et lorsqu’il confère, croyez moi, ce n’est pas un texte qu’il dit, c’est un chœur d’opéra qu’il interprète en toute simplicité, avec les gestes du chef d’orchestre qu’il a rêvé d’être depuis son enfance et qu’il joue à être dans l’intimité de sa quête.

Bravo Jean Claude, tu me reverras souvent…

Additif :Pour les lecteurs locaux

De la part du conférencier Jean Claude Salomé : invitation...extraite de son mail.

Amédine ,.....

Puis je aussi pour les lecteurs locaux donner la date et le thème de mes conférences à Céret ?

1°) CERET - Médiathèque : Samedi 19 Avril 14h 15 avec un certain .... " Giuseppe VERDI"

- Médiathéque : Samedi 25 Octobre 14h 15 : ( En principe : MOZART et "La flûte enchantée")

2°) LE BOULOU - Médiathèque : Mardi 03 Juin 14h 15 ( les mots ont la parole) : " La Musique descriptive dans les oeuvres des grands compositeurs" - (Musique qui s'attache à imiter ou à évoquer des phénomènes naturels, des événements, des lieux, des ambiances, ou des personnages : chants d'oiseaux, bruits de la forêt , saisons, orage, danses diverses, etc...

Voilà, chose faite et venez vous "régaler"...

dimanche 16 février 2014

Les livres, la lecture et moi

Je n'ai aucun souvenir d'apprentissage de la lecture parce que j'ai su lire bien avant

d'avoir l'âge des souvenirs.
Je lisais à trois ans.

Lire était une vocation comme d'aucuns peignent, écrivent, dessinent ou font de la musique

J'avais « demandé les lettres » à ma mère et je déchiffrais à l'épicerie du village

ce qui était écrit sur les boites, en attendant notre tour; c'était en 1953. Je les assemblais

aux sons, comme on assemble les vins au goût, je construisais les mots, les phrases, comme

on construit un objet.

Je m'appropriais à la fois langage et écriture, j'ai eu ainsi une orthographe très correcte,

sans connaître la moindre règle, et le goût des mots, des livres et des textes; j'écrivais

sans cesse dans ma tête, rarement sur le papier : tout cela m'est resté.

Aujourd'hui, lorsqu'un élève de 6 ème sait lire, on s'extasie, lorsqu'un ado ou un jeune adulte

aime lire, on l'assimile à une pièce de musée.

Lire fut mon pain quotidien: je lisais tout ce qui me tombait sous la main, je lisais

des « histoires », il fallait que la lecture me conduise ailleurs, me fasse rêver, c'était

mes contes de fée à moi, même si les contes finissaient mal.

Dans un autre milieu, peut être eut on orienté mes lectures. J'avais certes des interdictions,

pas des orientations. Je profitai amplement des premières, les livres « à l'eau de rose »

de ma grand mère. Pour le reste, c'était des histoires de mon âge : bibliothèque rose,

verte puis rouge et or, histoires proprettes, douces, moralisatrices, où chacun avait sa place,

son rôle très défini. Maman ménage, couture, repassage, au foyer, papa au bureau, les garçons,

les filles, leur rôle bien défini, leurs amitiés différenciées et leurs jeux sans interférences.

Loin des polémiques de maintenant.

Et je lisais : partout! En arrosant les champs, en cachette tard dans la nuit, en surveillant

les frites (horreur ! La carbonisation!), sous les arcades des galeries du lycée, dans l'autobus

lors des trajets scolaires, etc..; etc...partout où on peut lire.

Je continue, d'ailleurs.

Alors, des livres, j'en ai avalés.

Comme je suis très active, très mobile et physique, la lecture vient toujours après.

Et malgré cela , je lis. Tous les soirs et pendant mes insomnies.

Il n'est pas un jour sans lecture.

J'ai une bibliothèque assez conséquente, répartie dans 2 pièces.

Cependant, que lis-je?

J'aime lire quelque chose qui me fasse rêver, voyager dans l'espace ou l'âme.

Récits, biographies, psychologie, romans sont mes genres préférés;

Point de politique au menu, point de philosophie, si la psychologie est au rendez vous.

Rarement des romans historiques, très peu d'histoire. Ni de policiers.

Surtout des romans, avec une histoire, des états d'âme, du rêve, enfin.

Donc, mes lectures doivent me vendre du rêve, doivent me faire rencontrer des personnages.

De sacrés personnages, pourquoi pas ?

Les biographies me plaisent : je vais rencontrer des personnages qui sortent de l'ordinaire,

sinon ils ne seraient pas l'objet d'une biographie.

Sophie Chauveau

Une vie, un art aussi. Je me suis passionnée pour les biographies écrites par Sophie Chauveau sur les peintres de la renaissance Italienne.

Ajouter une légende

Forte de 4 années de documentation, cette romancière conte avec brio et passion le « Siècle de Florence ».

On gambade avec l 'enfant Léonard, Fragonnard, Lippi,Boticcelli , on fréquente les bouges, les ateliers, la cour, on fabrique les pigments avec eux, on copie, à n'en plus pouvoir, les grands maîtres, on crée, en cachette, on dépasse le maître qui signe les premières oeuvres, enfin si on n'est pas le maître, on vit dans son sillage tout au long du « roman biographique ». Une expérience inoubliable...

Quant aux romans, j'ai une façon bien personnelle de les aborder.

Je découvre, ou j'aborde un auteur sans mobile bien défini, juste parce qu'il se glisse dans

« la liste de mes envies ».

Jeune, je me suis passionnée pour Gide, Beauvoir, Mauriac, Malraux, orientée en partie par mes études de lettres. Donc j'ai pris l'habitude au sortir de l'adolescence, de découvrir un auteur

à travers plusieurs ouvrages écrits par lui. Une « option » littérature comparée plus tard m'a

ouvert l'esprit autrement.

Une vie très remplie, beaucoup de travail physique n 'ont pas réussi à m'éloigner de la lecture,

juste me ralentir parfois, pour cause de fatigue. Des soucis de vie m'ont éloignée de la lecture pour mieux y revenir.

J'aborde un auteur par le biais d'un livre, au hasard, ou bien de façon très choisie, mais je ne me contente jamais d'un seul livre...si l'auteur et son travail m'attirent.

Je lis toute une série d'ouvrages de cet auteur, essayant de faire émerger un lien, une trame,

dans le style, dans le vécu personnel de l'auteur, dans le message sous-jacent. Disons que je vais

à la rencontre du personnage auteur; en essayant ensuite de lire des auteurs de même époque,

même lieu historique, économique ou géographique, même veine, quoi.

Ainsi pour l'auteur anglaise Anita Brookner: Cette romancière est historienne d'art, son travail

sur David et Watteau font référence; Ses romans sont construits comme un tableau, par petites touches au pinceau, sans trop de couleur cependant; je dirai plutôt comme de la dentelle. Il ne se passe quasi rien dans ses romans, on voit juste à travers ce vide se dessiner un personnage point

par point, dans ses menus gestes; comme une désespérance. Mais quelle construction psychologique ! Quel régal!

Anita Brookner entre dans le monde des lettres quand meurt Barbara Pym, qui pourrait être son inspiratrice. Ou son initiatrice.

J'ai poursuivi cette veine littéraire avec Johanna Trollope, une des romancières populaires de

Grande Bretagne de ces 30 dernières années et avec Angela Huth.

En gardant une préférence pour le style d' Anita Brookner.

Il me faut découvrir Jane Austen, une référence dans la littérature anglaise;

Née en 1775, elle écrivit souvent de façon anonyme, jusqu’à sa mort en 1812. Donc elle fut peu connue. Elle ne fut reconnue à sa vraie valeur qu'en ces XIX ème et XX eme siècles, après que son neveu eut écrit une biographie (en 1869) sur cette femme étonnante et ses ouvrages rencontrèrent alors l'adhésion des lecteurs et de la critique. Elle est mondialement connue.

Post mortem.

A Suivre....

Pour d'autres pérégrinations en auteurs

samedi 8 février 2014

L'ennui

J'ai voulu m'amuser à écrire un texte à la plume.

Avec le beau cadeau (clic)qui m'a été fait il n'y a pas si longtemps.

J'ai un peu "perdu la main", mais pas le plaisir, le bonheur de tenir cet objet d'un autre temps, nommé porte plume, sous la lumière blonde de la lampe, à l'heure paisible de la mi-nuit.

vendredi 24 janvier 2014

Couleur sépia...

Il y a , face à mon lit, le portrait d'une jeune femme, exhumé des "armoires de la vie", le passé.
Ce portrait sépia, dans son cadre ovale, ne me regarde pas. C'est une beauté, fine et délicate, fragile.
Elle a posé pour le photographe, maquillée légèrement, le port altier, la coiffure impeccable, le regard ailleurs. Ce portrait est une composition artistique. La vêture est simple et élégante, une broche ferme le corsage et un fin collier d'or orne son cou.

Un visage lisse, jeune, un sourire ébauché, à peine, énigmatique déjà. Une belle chevelure brune, bouclée, savamment ordonnée. Non, ce portrait ne fut pas fait sur le vif : une belle composition.
Ce n'est pas une jeune fille, c'est une jeune femme. elle a moins de 24 ans sur cette photo et je ne sais rien d'elle.Seulement un nom, un prénom, une date qui suggère son âge sur la photo. Il y a longtemps qu'elle a disparu, je ne saurai rien d'elle. Jamais.
Elle a un prénom composé, ordinaire, qui ne cadre pas avec cette élégance. Je l'appelle Noémie : ce prénom désuet me plait et lui sied.
Elle vivait dans un port, au début du 20 ème siècle, mais je ne l'imagine pas travaillant sur les quais, ou au remaillage des filets. Ni en train de vendre du poisson avec les cris qui caractérisaient à cette époque les poissonnières et étaient loin de toute discrétion et délicatesse.
Je la vois dans une de ces belles et grandes maisons qui bordent le quai, nanties de belles façades, de grandes et hautes fenêtres aux vitres un peu dépolies, qui reflètent le bleu du ciel et celui de la mer, le soleil levant et les mouettes.
Je l'imagine évoluant avec calme dans de grandes pièces claires au parquet ciré, aux meubles blonds fleurant la cire, se reposant dans de profondes bergères. Elle évolue dans un bruissement d'étoffes et rectifie un ou autre des bouquets colorés posés sur des guéridons. Un piano, de belles robes, des chapeaux, une camériste, peut être....

Je me suis souvent demandé qui était cette jeune femme.
Je l'ai rencontrée un jour de novembre 2006. J'ai croisé son regard dans son cadre ovale. Croisé? Pas vraiment, elle regarde ce que nous ne voyons pas.
Cependant, en ce lumineux jour de novembre, elle m'a dit : "Emmène moi!".
J'ai croisé son image et je suis partie.

Je n'ai pu l'oublier. Elle ne m'avait rien dit d'autre. "Emmène moi!"...Je n'ai plus eu en tête que cette idée : retourner "là bas" et aller la chercher.
Alors, un jour de septembre 2007, lumineux et tiède, j'ai refait la route et je suis allée la chercher. Le ciel était bleu, la mer calme, tiède, douce, soyeuse et feutrée.

J'ai gravi la colline sur laquelle venaient s'enrouler les rumeurs du port et où m'attendait la jeune femme.

Je suis repartie comme une voleuse. Cela ne se fait pas.

Dans le petit cimetière marin qui s'accroche à la colline, des tombes gisent de guingois, des croix élancées tendent leurs bras tourmentés vers le large, et une jolie jeune femme morte à 24 ans continue à reposer pour l'éternité.

Son image est double, à présent : elle regarde énigmatiquement la mer qui l'a bercée, elle regarde énigmatiquement par delà les murs de ma chambre, vers la fenêtre, vers la montagne.

Moi, je suis bien, dans ma chambre, avec son image face à mon lit et la fourrure douce de mes chats.

Je ne saurai jamais ce qui à 24 ans, en 1927, lui a ravi sa jeune vie.

Elle ne sera jamais qu'un double prénom, une double date, un double nom puisque à ses côtés repose son époux, disparu jeune lui aussi.

Post Scriptum : j'aime les cimetières (les petits de préférence), j'ose le dire et le répéter pour la vie qui est en eux, pour les belles histoires qu'ils me racontent, pour la paix qui en émane, pour...je ne sais ...