Une scène de la vie espagnole.

Il est onze heures du matin dans un village qui s’étale au soleil, juste à l’entrée de la Vall Fosca, une étroite vallée ; c’est dire si le village prend ses aises !

Il est onze heures et l’ Espagne vit.

Presque un patio

Elle vit dans la rue, au son des conversations animées, des rires et des anecdotes.

On emprunte les chaises une à une au café d’en face et on tient salon entre hommes et femmes sur le trottoir d’en face, dans la rue plutôt : la rue est étroite et les voitures absentes.

Modernité oblige, l’ Espagne s’exclame devant les écrans photo des téléphones portables.

Et une chaise de plus s’envole au dessus de la rue.

Ils ne sont pas tous arrivés

Personne ne consomme : l’un tapote son clavier, l’autre lit son journal. Un autre encore  fait escale entre l’épicerie et sa maison. Il ne s’attardera guère, sinon…à la maison…mais la halte, même fugace, s’impose !

Un dernier, nanti d’un chapeau et d’un grand bâton de montagnard, plus grand que lui, tient dans sa main libre un savant échafaudage de tomates surmontées d’une courgette sur lesquelles tout le monde s’extasie. Puis il plonge avec cet appareillage dans l’antre animé et bruyant du café.

Dehors ça cause, ça rit, ça commente, ça vit, tout simplement. Haut et fort. Avec la gestuelle qui va avec. On pourrait parfois croire en une dispute mais il n’en est rien !

Il y a la voix grave des femmes endimanchées, coiffées, bouclées, parfumées un peu violemment. Elles arborent des talons, des couleurs un peu criardes : jaune, mauve, kaki, en un savant désordre un peu printanier . elles ne s’assoient pas, contrairement aux hommes ; elles sont de passage, en partance vers des tâches ménagères ; c’est juste une pause dans le quotidien besogneux de la maîtresse de maison ordinaire. Et puis, peuvent-elles se permettre de donner l’impression de n’avoir rien à faire ? Ou pas grand chose ? Un samedi matin de grand soleil ? Les femmes ne sont pas en reste dans cette cacophonie endiablée ! Je ne saisis pas tout de la conversation en ce catalan débridé de journée d’été. L’été est si court en montagne…

Un chat famélique traîne, va de l’un à l’autre et essuie une caresse distraite.

Puis les femmes se dispersent, une à une, comme à regret.

D’autres arriveront, moins nombreuses, resteront debout un instant, tiraillées entre la vie bruyante et l’intérieur silencieux de leur maison désertée.

D’autres chaises, sans doute, traverseront la rue dans un furtif envol ; le garçon de café ne dira rien, et plus tard, peut être restera sur le trottoir une chaise esseulée comme à mon arrivée…